Octubre en LDU 2015: Libro de pesadillas (relato nuevo)

LIBRO DE

PESADILLAS

 La luz de la pequeña lámpara, ubicada sobre la mesita, comenzó a parpadear como el habitual preludio a una noche cargada de pesadillas.

 La niña despertó completamente bañada en sudor, el corazón le latía con una velocidad extrema que solo el miedo conseguía provocar un ritmo semejante.

 Al igual que en las últimas mañanas, se dirigió a su pequeño escritorio. Tomó el bolígrafo y empezó a escribir su más reciente visión durante el estado de sueño.

 En el cuadernillo figuraba un título prolijamente subrayado y bajo el nombre de “Libro de pesadillas”, ella fue coleccionando sus horrores nocturnos.

 El contenido de las anotaciones era, probablemente y sin intención de exagerar, de un nivel perturbador, más allá de las tortuosas descripciones y rico en detalles pavorosos.

 Si cayera en manos de un lector común, le llamaría la atención varias cosas. Anteriormente señalé la exquisitez que destilaba en imágenes sus anotaciones, aunque de estilo curioso.

 El texto se desplazaba por un lenguaje entendible y ameno, aunque surgían vocablos más complejos que le proporcionaban una ferocidad propia de un avezado escritor de literatura fantástica y de terror. Lo llamativo era que resaltaban las faltas ortográficas en desmedro al pulso narrativo que se exponía. Aunque dichas fallas eran verosímiles en una niña a esa edad (no obstante, un adulto tampoco está exento de cometerlas).

 Convengamos que, podríamos deslizar una conjetura que disiparía (aunque cause una sensación angustiante por su carácter misterioso) estos pormenores. Acaso, alguien le estuviera dictando esas retorcidas palabras…

 Asimismo, que un lector se horrorizaría ante la lectura, es imposible imaginarse el espantoso efecto que surtiría, si este libro cayera en manos de la madre de la autora. Directamente, la niña sería sometida a un desfiladero de psicólogos, atenciones especiales, pruebas y evaluaciones. 

 Afortunadamente, el libro nunca fue descubierto. Siempre se mantuvo en la biblioteca y en un lugar estratégico, casi privilegiado. Este espacio lo compartía entre los libros de “Narraciones extraordinarias” y “El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde”. Ambos ejemplares estaban firmados y dedicados por su padre.

 La rúbrica era extravagante pero muy prolija mientras que la caligrafía eran trazos irregulares casi infantiles, como si provinieran de distintas manos. La frase que se repetía en ambos era:

 “A mi hija y futura escritora”

 Estas palabras tal vez surtieron efecto en la niña y su futuro. Al menos su libro de pesadillas era un emporio de escenas muy detalladas, dignas de una mente imaginativa y talentosa.

 Su obra se mantuvo oculta por varios años. Las mudanzas y traslados quizá ayudaron a su desaparición. A la par de la fuente de inspiración para la escritura que cesó a partir del accidente sufrido antes de cumplir los ocho años de edad. Ella cayó de una alta escalera de tobogán y estuvo veinticinco días en coma. Curiosamente, esa fue la cifra exacta de días que su padre, tras ser arrestado por el cargo de una decena de asesinatos, estuvo a la espera del dictamen del juez que lo condenó a la pena de muerte. Las víctimas eran todas jóvenes que fueron mutiladas, colocadas en bolsas plásticas y que terminaban distribuidas en distintos caminos, ríos y arroyos en el estado de Virginia.

 La niña se crio con una parte real de la versión de los hechos. Solo sabía que su padre había huido a otro país, abandonando a ella y a su madre. El oscuro historial de su progenitor se le fue vedado con la intención de protegerla, aunque la niña albergaba la esperanza del reencuentro.

 Este deseo alguna vez fue formulado en voz alta pero la respuesta siempre contundente y negativa por parte de su madre y abuela. Aunque la sensación de causar pánico y desesperación en el rostro de ellas  es lo que la hicieron desistir, y nunca más mencionar el posible encuentro.

 Es con el transcurso del tiempo lo que cura y cicatriza heridas y a otras las mantiene abiertas y lúcidas y de la misma manera, con su paso; todo lo transforma, lo mutila o lo embellece. Es que la sumatoria de horas, minutos y segundos se vuelven un peso descomunal que logran comprimir o liberar un alma. Y este mismo tiempo, también hizo de la niña una mujer, que en la actualidad vive en un piso alquilado y en total soledad.

 El inicio de una tormenta agrietó el oscuro cielo con un relámpago casi inusual. La mujer se despertó y tanteo a ciegas algo para iluminarse momentáneamente.  Encendió el móvil para que su brillo le fuera suficiente y abrirse camino entre la oscuridad del apagón. Un poco mareada llegó al comedor y percibió una singular luminiscencia entre los estantes de su biblioteca.

 Como si cayera en un trance hipnótico tomó el ejemplar y lo abrió sentada en el piso, colocó la mano en la primera página y en su interior retumbó una voz que dio comienzo a la lectura del libro:

“La primera víctima esperaba en la calle. Un joven atractivo de unos 20 años, que se guarecía de la lluvia bajo el techo de un local comercial. Ella se acercó sigilosa como un gato y el divisó una mirada impregnada de seducción. Con delicada gracia, ella le exhibió un seno y el joven no puede negarse a la aproximación. Ella lo convenció para que suba a su departamento donde vivía sola…”

 La voz se apagó y empezó a sentir la lluvia mojándola enteramente, su blusa se adhería a su piel. No comprende cómo logró desplazarse con tanta celeridad ni en qué momento volvió la luz a iluminar las calles. Solo recuerda una intermitencia en las luces del pasillo, como flashes de cámaras. Tal vez, era la forma que su padre le guiaba un ojo como complicidad y le imponía el mandato paternal de continuar la herencia que había depositado en ella. Probablemente, eran alucinaciones de un ser perturbado y así sucumbía la represión de un instinto asesino que lo llevaba en sus genes.

 La comunión entre padre e hija se había concretado y el tiempo será testigo de la carnicería que dejará el sendero de ambos.

Quiero agradecer a todos los que se tomaron el tiempo (o lo perdieron) en leer este relato nuevo.

Me quedó medio largo pero este período de inactividad que padecí me provocó escribir un poquito más.

Carrera literaria, no tengo. Libros publicados, no tengo. Tengo mi blog LDU y aquí les dejo un enlace con todos los relatos, micros, seudopoesías y otras tonterías que me salen de la cabeza:

Mis relatos en LDU